Мёд вечера слащав, но чёрен, как винил.
И снов течёт река, впадая ночью в Нил.
Там мимо пирамид грядущие века
Шагают строем в ряд, как смирные з/к.
Им машет фараон, презрев гранит гробниц.
И падают века, пред ним склоняясь ниц…
Испит поэтом спирт. И спит поэт, и спит.
Лишь, мучаясь, душа во тьму стихи вопит.
И спит поэт...
© Copyright: Анатолий Мельник, 2026
Свидетельство о публикации №126091007414
Свидетельство о публикации №126091007414
Рецензии