Грязная ложка, плесень сырая —
Он, словно в коконе, спит и не спит.
Страх мрачной комнатой их окружает,
Надо бежать! Только страшная бдит.
Рыхлые стены больничной палаты,
Душное лето, открыто окно.
Шершни влетают. Они не виноваты,
Но мальчик их давит, как делал давно.
Время прошло, уже прожита жизнь,
События, чувства спрессованы в твердь.
Мальчик и шершни... Какой, к чёрту, фрейдизм?
Шершни летят. Он видит... смерть.
/В окно залетали шершни,
Я их давил, не боясь.
Видимо, я был отерпший,
Но чувства сбегали, роясь./
Хтонь
© Copyright: Максим Фрыгин, 2026
Свидетельство о публикации №126091006975
Свидетельство о публикации №126091006975
Рецензии