Спор

Однажды Смерть вступила с Жизнью в спор:
— А кто из нас сильней? — спросила Смерть. —
Ведь ты даёшь всем жизнь, а я , наперекор.
Бесследно её же забираю...

— Неправда! — Жизнь сказала смерти. —
Своею жизнью каждый обретёт
Бессмертие во всём и память поколений.

— Ну нет… Ведь вечна только я, — ей Смерть сказала. —
А твой удел — лишь миг, отмеренный судьбою.

— Ну да… Конечно, это миг. Но в нём — весь мир,
И бесконечность. А правда в том, что, умирая,
Ты да;шь толчок к началу новой жизни.
И так всё будет повторяться вечно.
И ты, старуха Смерть, и я, цветущая девица,
Нам суждено ходить по кругу мирозданья
Всегда, пока светило, разум и природа
Не погаснут…

Услышав то, нахмурилась Старуха,
Косой костлявой нервно повела:
— Ты слишком горделива, молодуха.
Но вспомни тех, чьи не сбылись дела,
Чьи имена забвение слизало,
Чей прах истлел под тяжестью веков.
Где их бессмертие? Его не стало.
Мой холод крепче ваших глупых слов.

Но Жизнь в ответ лишь тихо улыбнулась,
Раскрыв навстречу лепестки цветов:
— Пусть имя стерто, пусть мечта споткнулась,
Но след остался в почках у садов.
Я прорастаю сквозь твои руины,
Из каждой искры раздуваю пламя.
Твои владенья — просто половина
Пути, где семя пробивается из камня.
Мы неразлучны, словно вдох и выдох,
Как тень и свет, сплетенные в одно.
Ну что молчишь? Язык твой высох?
Ведь в  пульсе жизни— смерти не дано...