В подвале тихом, в полумраке зыбком,
Он пишет, не жалея ни чернил, ни сил.
О Пилате, о слове, о крике,
О том, что мир, быть может, не забыл.
Рукопись его как исповедь, как клятва,
А за окном — насмешки и молва.
Но он твердит: «Не в славе — правда,
Она жива, пока живёт строка».
И пусть сгорают листы в огне упрямом —
В груди горит иной, незримый свет.
Он — Мастер, не по званию, а по праву:
Творец, что не предал свой тихий завет.
Пусть Воланд шепчет про покой и вечность,
Пусть город кружит в вихре чудных снов…
В его романе — истина, сердечность,
И вечный спор добра и злых основ.
Мастер
© Copyright: Владимир Борисович Владимирский, 2026
Свидетельство о публикации №126091006703
Свидетельство о публикации №126091006703
Рецензии