мистеру мориарти

запотевшие окна и еле как жалящий взгляд,
я больше не знаю как тут притворяться спокойной,
слова твои теплые глушат, упрямо звеня,
я всё ещё слышу их, да,
к сожалению, невольно.

подбитая птица, контуженый хилый солдат —
стараюсь стоять, держа свои принципы крепко…
я правда влюбилась,
но глядя украдкой назад,
всё прячу глаза…
как тигр, заточенный в клетку.

я чувствую тягу, что впредь неподвластна уму,
как-будто болезнь, пронзившая органы с ходу,
но вроде дни светлы, я счастлива, в норме, живу…
вот только тебя
никто не заменит
походу.

ни секс, ни концерты, ни даже на море с семьей,
ни пиво, ни виски, ни ламповый вечер в кальянной…
мне выйти навстречу?
мне быть навсегда молодой,
с тобой утонув
в любви от любви этой пьяной?

мне бросить всё к черту и просто умчаться к тебе,
сквозь войны, границы, бесчестное множество станций?
я здесь дни и ночи стабильно копаюсь в себе,
и знаешь, до дна
никак не выходит добраться,

как будто нет края у мыслей о нашей любви…
бордовые дни спустились на город, как листья,
дождливая осень, туман, горизонта огни,
а я в голове
пишу свои жалкие письма.

опять объясняюсь, зачем поступила как мразь,
(но честно, в душе давно ни о чем не жалею).
мы в этом похожи (ты сам говорил мне в тот раз),
как жаль, что тот раз
тогда оказался последним.

ни голоса в трубке, ни сладкого
«солнышко, спишь?»,
упущенный шанс стекает песком по ладоням,
и я ускользаю за ним, словно тихая мышь.

такая ***ня
и впрямь здесь зовётся любовью?