Прошлое

Пусть не вернётся замкнутый ошибок круг,
Что тянет вниз, где вечный боли зов.
Мы разберёмся: почему так хрупок луг
Соблазн души где рвёт  покров?

Куда крадутся  силы наши?
Куда уходят, превращаясь в пыль?
И сколько стоит это, как напрасны чаши
Пустых надежд, где вновь печаль и штиль?

И вдруг вернётся эхом, ласково, тепло,
То прошлое, где мы себя не слышали.
Оно вернёт, чтоб стало нам светло,
Как мы любили, как нам это дали — свыше.

Не в камне память — в ветре, что поёт,
В дожде, что гладит стынущие плечи.
Прости — не значит, что не ждёт
Рассвет, где вновь горят далёкие предтечи.

Мы не убили прошлое — оно
Живёт в нас, как в реке — далёкий берег.
И в этом — наша сила, не вино,
Что пьём, когда в душе сомненья.

Оно — не груз, а корень, что растёт
Сквозь слой времён, где мы с тобой — побеги.
И если боль зовёт — пусть не уйдёт,
Пока мы сами не поймём: мы — не в ночлеге.

Мы — в свете, что из прошлого течёт,
И в этом свете — будущность, как пламя.
Прости — не значит: всё уже не в счёт,
А значит: мы готовы к истине и  знаньям.

И хрупкий луг души — не пустота,
А лоскуток, где выткан узор вечный.
Ошибок круг — лишь лестница, не та,
Что вниз ведёт, а ввысь, где свет беспечный.

Так отпусти — не в пропасть, а в простор,
Где эхо прошлого — не плен, а голос.
Оно пришло, чтоб снять с души забор
И дать нам сил, чтобы росла и колос.