Мы пишем жизнь, как долгий черновик,
Спеша успеть за временем бегущим.
В весенний день и в самый яркий миг
Нам кажется, что счастье — в дне грядущем.
Все сорок лет мы пишем этот том,
Страницы рвем, влюбляемся, страдаем.
О том, что будет в повести потом,
В пылу страстей мы ничего не знаем.
Когда пройдён сорокалетний путь,
И текст готов — не вычеркнуть ни слова,
Нам тридцать лет даются, чтобы суть
Своей судьбы мы разгадали снова.
Читая жизнь, мы видим связь минут,
И тонкости, что в юности не знали.
Былые дни свой тайный смысл несут,
Который мы тогда не замечали.
В тех сносках мы нащупываем нить,
Сплетая вместе юность и седины.
Тот первый текст нельзя переменить,
Но в нем видны теперь свои глубины.
Всё а жизни связано невидимой чертой:
Ошибки лет и мудрая смиренность.
Текст создан был неопытной рукой,
Но комментарий раскрывает ценность.
мы пишем жизнь...
© Copyright: Евгений Едигарьев, 2026
Свидетельство о публикации №126091004325
Свидетельство о публикации №126091004325
Рецензии