Антропология

Меня к вопросу подвели
дожди, пока в них тонет "Фобос",
как это anthropos и  logos
моё лицо изобрели?

Кем был он, первый в череде?
Кто вы, мои ржаные пращуры,
времён, когда ледник и ящеры
сдвигали Балтику к гряде,

где льётся тусклая заря?
Я ваш потомок светло-русый,
мне не идут цветные бусы -
по сердцу бледность янтаря.

Когда гощу у жарких мест
я не вдыхаю через ноздри,
и всяк южанин заподозрит
в моём дыхании норд-вест.

Там можжевельник, ель в лесу,
прошли крестовое вторжение,
и я своё телосложение
костями крепкими несу.

Там смолы в хвойной густоте,
волна залива шепчет нежности,
и мой курносый признак внешности
относят к выигрышной черте.

И я тебя в себе найду,
и ты со мной наружу выйдешь,
мой род, поклон тебе за выигрыш,
за взгляд ревеневый в меду.

За память молота в руке,
за можжевеловую пустошь,
что никогда меня не пустишь
ломать коленца в гопаке.

За то, что я не тая в синь,
уже хочу тому понравиться,
кто скажет: - Редкая красавица
была прабабка! И Аминь!

И пусть он будет мной красив.
В каком-то будущем столетье
с ним сядет рядом кто-то третий,
и зачерпнёт рукой залив.

Пусть будет всё, как на роду.
Поклон тебе, агентство "Фобос",
что ты раскручиваешь глобус,
и я с него не упаду.