Записки Дурака 1

   Никогда не понимал людей, а в особенности поэтов, которые вдохновлялись таким периодом года, как осень. Не спорю: да, это красиво — эти цвета времени, эта переменчивая погода, эти особенные дожди. Меланхолия затягивает. Но всё же это процесс увядания, тление души перед уходом.
   Я — другой. Жалкий, незначительный человечишка. Как по мне, лучшее время года — зима. Белый цвет. Нет, не чёрный. Именно белый. Цвет погребения уже умершего, завершённого, без боли и страдания, потому что уже нечему и некому испытывать боль и страдания.
   Ваш покорный голос сего творения в данный момент сидит на лавочке в аллее на улице Рахова в городе на Волге — Саратове. В начале сентября, в первой половине месяца. Я понимаю, что природа начинает меняться: первые листья опадают. Нависающие надо мной ветки каштанов и стоящие напротив тополя начинают постепенно менять цвет.
   Я сижу, чуть сгорбившись, и пальцы начинают зябнуть, потому что ветер пронизывающий. Но я не ухожу — я смотрю, как каштан роняет первый лист, и он кружится как-то неуклюже, будто не хочет падать.
   Хотя мои суждения могут быть в полной мере неверны. Да и зачем вам слушать и воспринимать человека, который непременно считает себя последним дураком? Но мыслью своей всё равно поделюсь — хотя никто меня и не просил.
   Может быть, эти люди (в основном, конечно, поэты) просто боятся растратить свою жизненную энергию и не застать своего периода увядания? Потому и восхищаются осенью.
   Мне, к сожалению, этого не понять. Со своей колокольни наивности. Да и внутренний стержень не позволит: сломаться раньше, чем этого потребует судьба. А может, вообще плюнет в её лицо и продолжит бороться до конца.
   Ах, как прекрасна эта белоснежная, своенравная вьюга, убивающая всё живое — особенно одиноко странствующего путника. А потом — тишина и поблескивание снежинок в лунном свете.
   Счастья вам, люди.
   Ваш прозаический дурачок Александр Богатов.