Про писателя. Притча

Писатель сильно заболел, 
Скосил его недуг серьезный. 
Он много пил, почти не ел, 
И часто лил в подушку слёзы. 

Шептал: ну как же так, зачем 
Бог сделал гением меня? 
Роман я написать успел, 
Но славы не познал ни дня. 

Народ читает тех и этих, 
А мой роман покрыла пыль. 
И он отправился под вечер, 
Шёл сквозь туман, топтал ковыль. 

Решил, коль никому не нужен, 
Закончу путь на сей земле. 
Шёл долго, весь продрог, простужен, 
Сжимал листы в своей руке. 

Тихонько силы покидали, 
Лишь роем мысли в голове. 
Романа строки всё мелькали 
И растворялись в темноте. 

Навстречу странник в балахоне 
С глазами чёрными, как ночь, 
Сказал: желание исполню, 
Коль хочешь, я могу помочь. 

Писатель наш дрожал и трясся, 
Так лихорадило его. 
Мне б славы, денег, мне бы власти, 
Я не имею ничего. 

Ну хорошо, ты всё получишь, 
Шептал тот странник еле слышно. 
Возьму я то, что ты не ценишь, 
И он исчез во тьме неспешно... 

Настало утро, птицы пели, 
И улыбался новый день. 
Писатель умер в понедельник, 
Мелькнула за окошком тень. 

Прошла неделя и другая, 
Роман нашли в шкафу в углу. 
Он стал известен и читаем, 
Воздвигли памятник ему. 

Мораль сих строк проста и ясна: 
За всё придётся заплатить. 
А сделка с Сатаной опасна, 
Он жизни может вас лишить.

09.09.26