В белом часовенка кителе.
Что вы, троллейбусы-чибисы?
Может, Христа ты увидела –
липа с лицом морщинистым?
Город, сыпь телевышки…
Море с его рассказами…
Небо мёдом горчишным
на горизонт намазано.
Стужа луж не лудила.
Вечер всё ещё светел.
Между домов заблудился,
силы растративший, ветер.
С лыжными палками саженцы
сны не догонят вчерашние.
В гости друг к другу, кажется,
в парке дубы напрашиваются.
Мокрый табак не курится.
Ветер шипит в листве.
Осень босая улицу –
прямо на красный свет.
Берег канала илист.
В вечность буквы бегут.
Фонари заслезились
на другом берегу…
10. 09. Анна и Савва Скирдники
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126091000289
Свидетельство о публикации №126091000289
Рецензии