Не бог нам всё ниспосылает,
Это ведь труд ещё какой,
Он что,готовое бросает,
Стоит за каждою строкой?
Мы за себя ответим сами,
Зачем нам слава пополам?
Мы так мучительно писали,
Он наше пожинает там.
Когда ворочаешься ночью
Заснуть не можешь,хоть убей,
Встаёшь и голову морочишь,
Над шеями ждёшь фонарей,
Он,что ли, там,стоящий выше
Решает,делает за нас,
А,если замысел не вышел,
Не Ожив умер,не потряс?
Кто же тогда из нас бездарен,
Кому опять не удалось?
Пусть бесталанные мы в паре
Или он там стоял как гость?
Творчество
© Copyright: Павел Максимов 5, 2026
Свидетельство о публикации №126091002657
Свидетельство о публикации №126091002657
Рецензии