Письмо 18

Ну, здравствуй. Хули там тебе не спится
В твоей перине с шёлковым бельём?
А я бухой. Мне снова эта Ницца
Приснилась под забором и дождём.

Ты в инстаграмме постишь свою жопу,
Какой-то пудель лижет твой каблук.
А я здесь пропиваю чьи-то годы,
Сводя концы своих озябших рук.

Мне говорили: «Брось её, не нужно,
Себе дороже эта пустота».
Но я стоял как памятник-ублюдок,
И верил, что ты у меня одна.

Какая на *** вера? Просто водка
Кончалась быстро в нашем шалаше.
Моя любовь — дешёвая находка
На пыльном складе выжженной душе.

Вчера зашли какие-то ублюдки,
Сказали: «Спой». Я их послал к ***цу.
Один хотел меня тот час от****ить,
Теперь он челюсть не найдёт свою.

Вот это жизнь! А ты всё про искусство,
Про выставки ебучие свои.
В моей груди давно такое чувство,
Что там живут лишь крысы да жуки.

Короче так. Не жди домой, не надо.
Я не приду к вам в гости на глинтвейн.
Моя семья теперь — шпана из сада
И старый двор, похожий на музей

Разбитых фонарей и пьяных судеб.
Здесь каждый третий — либо вор, либо мертвец.
Мы никого за этот мир не судим,
Поскольку миру этому ****ец.

Конверт заклею соплями с махоркой.
Чтоб мент поморщился, когда найдёт.
Живи красиво. Будь дурной немножко.
А мой корабль движется под лёд.

Обнял. Прощай. Привет твоей подруге.
Не смей искать могилу мудака.
Я просто стал невидимым придурком.
Что провожает взглядом облака.
8 сентября 2026 г