Трещит костёр, играют блики.
Рой искр сквозь ветви улетает,
И в небе тёмном остывая,
мерцают трепетно и близко.
С залива слышен утки крик...
И дорог этот каждый миг.
В глазах остался свет костра,
что ночью стылой согревает.
Уха. Картошка обжигает.
Рыбалка - чудная пора.
А утром: солнце сквозь туман
округу в золото одело.
Листва с берёзки полетела,
Желтеет леса океан.
На Маркуше
© Copyright: Юрий Алешин, 2026
Свидетельство о публикации №126091002153
Свидетельство о публикации №126091002153
Рецензии