И снова о здоровье

Сидишь за столом на работе, твой пульс сорок восемь,
Текущие в меру дрянные решаешь задачи.
Но стоит лишь вспомнить - за августом следует осень,
А ты никуда не идешь... И уже чуть не плачешь.

Становится ясно, что дальше так жить невозможно!
Сгребаешь друзей, в навигатор вбиваешь две точки...
И тяготы жизни вдруг кажутся просто ничтожны,
И в предвосхищении пишутся новые строчки.

Пакуешь рюкзак и твой пульс девяносто четыре,
На радостях может подняться до ста почему-то.
И мечется сердце в наскучившей старой квартире,
И радостно бьется в груди в
в ожидании маршрута.

Идешь по тропе. За спиной килограмм девятнадцать,
И сверху еще котелок, каремат и палатка,
Но пульс и не думает выше уже подниматься,
И сердце от счастья лишь щемит в груди очень сладко.

Стоишь на горе. Впереди еще три перевала.
Глубокие броды. Холодные звездные ночи.
Но их почему-то всегда по итогу так мало,
И путь бесконечный по факту мгновенья короче.

А после - зима. Ты опять не вылазишь из стресса.
Сидишь за столом, смотришь вдаль и не знаешь что делать.
Казалось бы - радуйся жизни. Но нет интереса.
Нащупаешь пульс - выдает тебе сто тридцать девять.

И сердце болит, и давление шкалит под триста,
Когда понимаешь, что новый поход так не скоро...

Сердечные ритмы на кардиограмме туриста
На тонкой бумаге ложатся как вечные горы.