Ты прости меня, матушка, слышишь,
За то, что так редко пишу.
Утонул я в работе по самую крышу,
Но тебя я всё так же люблю.
Ты прости меня, мама родная,
Голос твой — словно мёд для ушей,
Но душа моя, хуже сарая,
Стала домом для сотен мышей.
Ты прости меня, мать, прости,
Что давно домой я не ездил.
Я поэтом стал не от тоски,
Я поэтом стал не от безделья.
Но душа моя просит писать
И слагать эти рифмы — чёрт их побрал бы!
Я так хотел бы в родную кровать
И увидеть родные поляны.
Ты прости меня, матушка, слышишь?
© Copyright: Артём Крепелин, 2026
Свидетельство о публикации №126091001894
Свидетельство о публикации №126091001894
Рецензии