Она

Она всегда, едва лишь слёзы, уходила,
Смущалась и тихонько укрывалась...
Не мыслила сама, что затерялась
В столь хрупком существе неведомая сила...

Ей помогали, но она спасала больше...
Она прощала сразу и заочно...
Взаимосвязи, порванные в клочья,
Она сшивала, чтобы впредь держались дольше...

Порой была в числе застольного забвенья;
Кто лесть там нёс, кто ересь невпопад...
Все расходились. Как плачевный результат -
Ей оставались только камни и поленья...

Могла с плеча рубить и складывать в дрова,
Как-будто впрочем или между делом.
Никто не знал, потом как сожалела
За бесконтрольные и грубые слова...

В себе далёкую деревню сохраняла
И вились тропы, сохранённые природой;
Там потерялось детство со свободой,
Искрились дни, которых не казалось мало...

Ещё любила вечер в летнюю прохладу,
Обычный чай и интересные сюжеты.
Так, без особой грусти отпускала лето;
Ну да и вовсе было ей оно не надо...

Ей невдомёк как быть во снежной тишине,
Порой была как утомивший толкователь...
А за душой маячил скромный обыватель,
Малюя красками на сером полотне...

Умела плыть почти бесшумно по паркету
В ночи, чтоб только не тревожить его сон.
Он был её любимый охламон
И приносил её любимые конфеты...

Её дорога не пропитана фенолом,
С ней чище воздух и речная гладь...
Её он так не поспешил узнать;
Сам виноват, что колебался за забором...

Не предоставилось возможности порхать,
На реку времени надеялась некстати,
Не сознавала, что когда-нибудь заплатит
Разлукой, горечью и временем не вспять...

Она так мало для себя определила...
Его несло вразрез зачем-то - не понять...
Теперь им лучше бы наверное не знать
О том, что всё это уже когда-то было.....