Живой портрет слепого художника

Пальцы скребут фактуру, лепят чужой оскал,
Мои зрачки - две черные дыры, я в них свой мир закопал.
Вместо палитры - копоть, сажа и чей-то страх,
Я вырезаю лица на простуженных сквозняках.
Мазки ложатся грубо - как ножевой порез,
Мой натюрморт - это мясо, мой пейзаж - это бес.
Вдыхаю скипидар, ногтями мну пустоту,
Я переношу на холст твою немоту.


Эй! Темнота - мой пигмент и клей.
Эй! Лей на холст эту чернь, лей!

Припев
Вырви мне веки - я чувствую дно!
Пальцами в клочья кромсаю панно.
Живой портрет - это мясо и стон,
Грязный набросок чужих похорон.
Пульс под холстом пробивает насквозь,
Слепой забивает в эстетику гвоздь!


Кисти сломаны. Ногти в краске, как в требухе.
Я нахожу сюжет в параноидальной чепухе.
Уголь скрежещет по грунту, будто сверлят клыком,
Я с этим мраком с самого детства близко знаком.
Холст начинает дергаться, у него появился пульс,
Я наощупь к его глотке сейчас прикоснусь.
Цвета не существует, есть только форма и вес,
Тяжесть чужих грехов, что я засунул под пресс.


Пульс. Ткань. Пальцы. Стук.
Я рисую мир из мук.
Грунт. Боль. Черный фон.
Слышишь, как холст издает стон?

Припев
Вырви мне веки - я чувствую дно!
Пальцами в клочья кромсаю панно.
Живой портрет - это мясо и стон,
Грязный набросок чужих похорон.
Пульс под холстом пробивает насквозь,
Слепой забивает в эстетику гвоздь!


Меня не увидят те, кого я тут набросал,
Я сам себя в этот узкий карцер навечно загнал.
Грунт промерз, и пальцы сводит в тугой комок,
Мое искусство - это выстрел в потолок.
Я слеп, но я вижу вас всех изнутри,
Смотри, как дышит холст. Смотри. Смотри!



Припев
Вырви мне веки - я чувствую дно!
Пальцами в клочья кромсаю панно.
Живой портрет - это мясо и стон,
Грязный набросок чужих похорон.
Пульс под холстом пробивает насквозь,
Слепой забивает в эстетику гвоздь!