Не просто сон

¤


Не веришь? Но  настанет час
в дремучий лес  заманит нас
тот, кто лицом не светел.
Падет со стен иконостас
и неба голубой атлас
вдруг превратится  в пепел...

С гадюкой спарятся ужи,
вода в озёрах задрожит,
покрывшись ряской алой...
И месяц обнажит ножи
/до применения дожил!/  —
в кармане их немало.

Промямлит  престарелый бог:
"Нет сил... я  ничего не смог...
Выпутывайтесь сами... "
И встанет мандрагорой мох
на перекрёстке трех дорог
почти в библейской драме.

С собой мы вечно не в ладу:
то ль мы в раю, то ль мы в аду —
никто не понимает.
Нам вещий сон сулит беду,
а мы в горячечном  бреду —
соблазны бес  внушает.

Он сценарист и режиссёр,
к тому ж талантливый актёр
для вечных ротозеев.
Попробуй с ним затеять спор —
вчера таких в два счета стёр
из божьей лотереи.

Лес всё чернее и черней...
Острее запахи зверей,
и я для них добычей.
Здесь волчьей ягодой шалфей
цветёт в объятьях старых пней...
"Проснись!" — мой милый кличет.