Блоха - Джон Донн John Donne

ПЕРЕВОД:

Взгляни на эту тварь и подивись,
Как мелко то, в чём мне откажешь ты;
Она из жил моих пригубила глоток,
Теперь в твои впилась, чтоб этот сок
В одно русло внутри себя согнать.
Ей не знакомы стыд и девий страх,
Позор греха иль бремя брачных клятв, —
Она крадёт блаженство до венца
И, нашей кровью раздуваясь в прах,
Торжествует в живых своих стенах.

Постой! Оставь свой ноготь, не губи
Того, в ком мы повенчаны в любви!
В блохе — наш общий храм и брачная постель,
Живой алтарь, укрытый от потерь,
Куда закрыт доносчикам и судьям вход.
Пусть ропот близких восстаёт стеной —
Мы заперты под траурной бронёй.
Ты вправе жизнь мою легко забрать,
Но казнь её — твой самый страшный грех,
Где обречёшь ты три души на смерть.

Но палец твой багров. Безжалостный удар
Разбил безвинный, хрупкий этот дар.
В чём узел плоти этой виноват?
В одной лишь капле, что украл её накат?
Ты торжествуешь, говоря в ответ:
«Смотри, ни мне, ни для тебя вреда тут нет!»
Всё так. Пойми же: мнимый страх твой пуст.
Твоя лишь честь, коль ты сдашься мне,
Растает так же, как и жизнь в блохе.

ОРИГИНАЛ:

The Flea

Mark but this flea, and mark in this,
How little that which thou deniest me is;
It sucked me first, and now sucks thee,
And in this flea our two bloods mingled be;
Thou know’st that this cannot be said
A sin, nor shame, nor loss of maidenhead,
Yet this enjoys before it woo,
And pampered swells with one blood made of two,
And this, alas, is more than we would do.

Oh stay, three lives in one flea spare,
Where we almost, nay more than married are.
This flea is you and I, and this
Our marriage bed, and marriage temple is;
Though parents grudge, and you, w’are met,
And cloistered in these living walls of jet.
Though use make you apt to kill me,
Let not to that, self-murder added be,
And sacrilege, three sins in killing three.

Cruel and sudden, hast thou since
Purpled thy nail, in blood of innocence?
Wherein could this flea guilty be,
Except in that drop which it sucked from thee?
Yet thou triumph’st, and say’st that thou
Find’st not thy self, nor me the weaker now;
’Tis true; then learn how false, fears be:
Just so much honor, when thou yield’st to me,
Will waste, as this flea’s death took life from thee.

John Donne (1572-1631)