09. 09. 2026

Пишу от девятого числа девятого месяца две тысячи двадцать шестого года. Ночь тиха. Ты спишь... А я нет. Всё никак не могу... Честно, мне не хватает свечи. И, быть может, тогда я могла бы называться чем-то большим, нежели человек. Однако я всё пишу...
А вот ты любишь меня? Я давно и бесповоротно отдала тебе сердце... И что мне при этом чувствовать?
Вот только это риторические вопросы ночи. Утром развеются все тревоги.
Скоро начнёт подмораживать. Мне нравится холодный воздух утра. Думая сейчас об этом, мне захотелось прогуляться. Вдохнуть. Заполнить грудь этим холодным обжигающим воздухом. Мне нравятся остатки ночных заморозков. Они как налёт вчерашнего — будто он затерялся в вечности и напоминает о том, что было на душе ночью. Только тревожные мысли сейчас поймут меня. А стоит ли их избегать...
Суматоха жизни вымотала меня. А тревожность растёт. Может, скоро и не станет меня - останется только она. А может близиться лунный цикл. Перестройка организма. Гормоны. Скорые заморозки... И вот я уже не понимаю себя...
Твоя Дарья...