Есть радость лёгкая, как ветер,
Что путается в волосах,
Она приходит на рассвете
И тает в детских голосах.
Она — в рубашке нараспашку,
В ладонях, полных мокрых слив,
В рассыпанных вокруг ромашках,
В моём щенке, что шаловлив.
Она в спирали дыма тонкой,
В его туманной пелене,
Что вьётся над родным мне домом,
И в собранном с утра пшене.
Она в случайном повороте
Головки лютика, что косо
Глядит на мир, и в сладкой ноте
Потухшей тёплой папиросы.
Она в забытом ритме вальса,
Движении ноги вперёд,
Она в нас прежних, что стараясь,
Шагают "раз-два-поворот".
И в скрипе ржавой карусели,
Что не кружилась сто веков.
В потёртой папиной шинели,
И книге нужных адресов.
Она живёт не в обещаньях,
А в том, что прямо под рукой:
В случайном летнем одеянье,
В улыбке, тронутой тоской.
Радость под рукой
© Copyright: Софья Калиниченко, 2026
Свидетельство о публикации №126090907457
Свидетельство о публикации №126090907457
Рецензии