Зло и добро в нас

В одном из нас живёт упрямый холод,
Он шепчет: «Никому ты не нужен тут».
А рядом — огонёк, простой и гордый,
Что верит: даже в бурю свет найдут.
Так странно быть и злым, и бесконечно добрым,
Как будто две дороги в сердце врозь.
Мы спорим с собой, упрямым и суровым,
И всё-таки тянемся к свету сквозь.

Бывает, слово режет, словно лезвие,
Не со зла — так выходит, невпопад.
И сердце вдруг сжимается от бездействия,
Когда хотелось просто поддержать.
Мы ошибаемся, срываемся, молчим порой,
Боимся быть смешными или слабыми.
Но где-то в глубине, за этой суетой,
Живёт желание стать чуть-чуть правильнее.

Мы прячем боль за колкостью и шутками,
Чтоб не увидели, как дрогнет голос вдруг.
Нам страшно быть открытыми, без утайки,
Ведь кажется: поймут — и сразу предадут.
Поэтому надеваем маски, будто броню,
И держим дистанцию, чтоб не обжечься вновь.
А сами втайне ждём: «Я тебя пойму»,
Хоть вслух не просим, пряча эту тихую любовь.

Но есть и те, кто, несмотря на тяжесть лет,
Умеют просто руку положить на плечо.
В их тихом «я с тобой» — целый свет,
Они не требуют взамен ни слов, ни золота ещё.
Такие люди — как маяк в густой туман,
Как чашка чая в день, когда всё валится из рук.
Они напоминают: ты не совсем один,
Даже когда кажется, что мир замкнулся вдруг.

Почему мы такие — разные, неровные,
То слишком резкие, то до слёз нежные?
Наверное, жизнь писала нас по-разному,
Острыми углами и тихими надеждами.
Кто-то учился выживать в ледяной тишине,
Кто-то — верить, даже когда рушилось всё вокруг.
И эти следы, как шрамы на старой стене,
Становятся частью, когда ты смотришь вглубь.

И всё же, среди спешки, обид и суеты,
Мы ищем тех, с кем можно снять эту броню.
Кому не страшно прошептать: «Мне тяжело сейчас»,
И знать, что не осудят, не оттолкнут в сторону.
Такая правда — она дороже любых похвал,
Когда не надо казаться сильнее, чем ты есть.
Когда тебя принимают — со всем, что ты накопил,
Со светом и тенью, со страхом и с верой вместе.

Иногда хватает взгляда, полуслова,
Чтобы понять: вот он, свой человек.
Не идеальный, не безупречный, не готовый
На все вопросы дать единственно верный ответ.
Зато он настоящий — с усталостью и смехом,
С ошибками, с надеждой, с желанием просто быть.
И в этом есть своя особая, тихая красота,
Которую не купить и не подделать, не забыть.

Мы не всегда умеем говорить о важном,
Слова застревают где-то посередине фраз.
Но делаем по-своему, по-человечески,
Через дела, через взгляд, через тихий, честный рассказ.
Через «я тут», когда больше нечего сказать,
Через молчание, в котором слышно: «я не один».
Так мы и держим друг друга, не давая упасть,
Касанием руки, когда мир становится серым и чужим.

Пусть в нас живёт и холод, и тепло,
Пусть мы бываем резкими, неловкими, чужими.
Но если в сердце остаётся хоть немного добра,
Значит, мы всё ещё ищем дорогу к своим.
И пусть не всё получается, не всё выходит гладко,
Но в этом и есть наша правда, наша живая суть:
Мы просто люди — с болью, с надеждой, с загадкой,
Пытаемся любить, ошибаться… и снова верить чуть-чуть.