Я заболел, как это лето,
И стал прозрачным сентябрём,
И сделался я сам не свой,
И сделался я тихим счастьем
Вспорхнувшей бабочки с листа,
И синевой небес осенних,
И их задумчивым прощеньем,
Огнём осеннего костра,
Сжигающего листья клёна,
Водою чистой и холодной
Реки, и падали слова
С деревьев на строку тропинки,
А кто-то думал: Просто листья
Под бодрою ногой шуршат...
Фото Инны Б.
И сделался я тихим счастьем
© Copyright: Сергей Михайлов 518, 2026
Свидетельство о публикации №126090905941
Свидетельство о публикации №126090905941
Рецензии