Я напишу последний стих,
сомну и брошу будто псих.
Зачем писать, когда притих?
Хочу быть тем, кем мне не быть?
Зачем мне жить, любить, гореть
как свечка, если глупый бред
тащил туда, где я ослеп.
Ему легко в течении плыть.
И все вокруг - его слуга,
пытались плавать, где луга.
А мне важны лишь ИХ слова.
И вот за что я точно влип:
кастетом буквы бью на лист,
чтоб вечным быть, как шум и свист,
но жаль, что я остался чист.
Порой всем лучше быть, как гриб.
Последний стих
© Copyright: Ярослав Дробот, 2026
Свидетельство о публикации №126090905938
Свидетельство о публикации №126090905938
Рецензии