В переулках огни просыпаются рано
И, свернувшись в клубок, умирают метели.
Это даже не жизнь, а огромная рана...
Ты поднимешь глаза от измятой постели
И посмотришь на небо сурово-надменно.
Я обязан тебе только этой любовью.
Очарованный ангел рванется из плена,
Прикоснувшись рукой к твоему изголовью.
Я, наверно, умру. Не сегодня, так завтра.
Путь от первой черты до железной ограды...
Ты поставишь на стол опостылевший завтрак.
Ты одна будешь рада.
2007
В переулках огни просыпаются рано...
© Copyright: Маргарита Чикалина, 2026
Свидетельство о публикации №126090905686
Свидетельство о публикации №126090905686
Рецензии