В тишине кабинета, где воздух густеет от пыли,
я сижу неподвижно, сложив на столе пустые ладони.
Внутри — только эхо непрожитых жизней,
черновиков, что сгорают в камине воображения.
Сначала — гул, беспорядочный шепот материи,
бесформенное облако смыслов, еще не обретших дыханья.
Это время, когда я — только сосуд, холодный и жаждущий.
Я жду прикосновения искры, случайного слова,
которое станет ключом к запертой двери.
И вдруг — вспышка.
Молния мысли ударяет в темя,
распадаясь на части: одни застывают в тяжелую прозу,
выстраиваясь в строгие здания логики,
другие — взлетают искристой пыльцой, становясь стихами,
где каждый слог — это пульс, ускоряющий кровь.
Рождение — это всегда капитуляция перед неизбежным.
Философский верлибр
© Copyright: Семён Сидорин, 2026
Свидетельство о публикации №126090905596
Свидетельство о публикации №126090905596
Рецензии