мне про любовь бы чето это

— здарова, брат.
— здарова.
— напиши мне стих, епта.
— про что?
— ну… про любовь.
— какую?
— ну какую-нибудь нормальную.

мне про любовь бы чето это
такое мягкое как член
такое теплое как лето
крутое, как ибупрофен

чето про секс там, про оргазмы,
ну чтобы ах и ох и всё
и чтоб она на всё согласна,
и я такой ***-моё

и чтобы звук тяжелый очень,
и текст, как будто Демосфен
его писал бессонной ночью,
сравнения из разных сфер,

чтобы всё было стройно, ровно,
чтобы она вдруг поняла,
что я влюбленный не как в порно,
что я влюблен как у Золя.

— Золя?
— ну да.
— а кто такой Золя?
— да какая разница, брат, главное — чтоб влюблённый.

что я влюблен в нее безумно,
что верен как собака, да.
что вою что-то ночью лунной
и что теперь так навсегда.

она прекрасна, как картина,
как пуля в сердце, как донос,
как нож, что вспарывает спину,
как перелета перенос,

она немыслима и странна,
она контрастна и мила,
а у меня плохая карма,
она ведь больше не моя.

мне про любовь бы чето это
ну напиши там мне текстов.
я груб и пьян и все приметы
мне показали нелюбовь

— ну что, брат…
— написал?
— да.
— и чё?
— не знаю.