Мне тридцать семь

Ночь. Осень. Ветер. Тишина.
Огни. Пустынная дорога.
Иду. Со мною ночь одна.
И звёзд над городом так много.

Шаги. Дыхание. Листва.
Фонарь. За ним — ещё фонарь.
Молчат усталые дома.
И спит сентябрь. Ночной бунтарь.

Мне тридцать семь. Немалый срок.
Не финиш. Просто остановка.
И был подъём. И был порог.
И жизнь учила. Жёстко. Ловко.

Я падал. Поднимался. Снова шёл.
Терял. Искал. И ошибался.
Порой сгорал. Порой был зол.
Но жил. И всё-таки не сдался.

Что впереди? Не знаю. Путь.
Рассвет. Туман. Чужие лица.
Пора немного отдохнуть.
Вдох-выдох... И снова устремиться.

Всё будет. Встречи. Холода.
Утраты. Слёзы. Смех. Разлуки.
Любовь. Надежда. И иногда —
С теплом протянутые руки.

Всё будет. Снег. Весенний гром.
Дожди. Закаты. Дни рожденья.
И тихий свет в окне родном.
И новых мыслей пробужденье.

Ночь. Осень. Город. Тридцать семь.
Шаги уносятся всё дальше.
Я не нашёл ответ вам всем.
Но я живу. Иду. Без фальши.