Февраль врывался в окна без доклада,
Крошил чернила, путал адреса.
Опять зима — как высшая награда,
Как белая, сквозная полоса.
Деревья замерли, как предсказанья,
В сыром наброске зимнего холста.
И капли — словно чьи-то опозданья —
Стучали в рамы, обнажив уста.
Метель лепила из прохожих тени,
Скрестились руки, судьбы и пути.
Сквозь гул шагов и духоту сплетений
Другого неба было не найти.
А на столе, впотьмах, свеча горела,
Сжигая воск и летопись минут.
И мирозданье, дрогнув, разглядело,
Как строки со страниц во тьму бегут.
Вся жизнь — лишь миг, распахнутый до дрожи,
Случайный всплеск, прорыв сквозь бытие.
Где бог и стих, на зеркала похожи,
Опять в упор целуют острие.
Февраль
© Copyright: Арман Махатаев, 2026
Свидетельство о публикации №126090904591
Свидетельство о публикации №126090904591
Рецензии