Цветут фиалки на пригорке,
Зажглись лиловые огни.
И утренней прохлады корки
Смывают солнечные дни.
Шумит река, сбегая с кручи,
Кипит кристальная волна.
Среди камней и трав пахучих
Она движением полна.
Поток расколот на каскады,
Вскипает пена, как зефир.
И этой горной серенаде
Внимает весь притихший мир.
Вдали, укрыты дымкой тонкой,
Высоких гор застыл массив.
И над стрениною проворной
Он величав и молчалив.
Там, на вершинах, снег не тает,
Храня полярную постель.
А солнце ласково играет,
Встречая звонкую капель.
Ковром зеленым спят отроги,
Трава прибрежная густа.
Забыв про беды и тревоги,
Здесь оживает красота.
Ловлю душой простор привольный,
Где каждый вдох — как чистый свет.
И этот край, почти безмолвный,
Нам шлет свой искренний привет.
Горный поток
© Copyright: Эммануэль Гизборн, 2026
Свидетельство о публикации №126090903219
Свидетельство о публикации №126090903219
Рецензии