Осенний фокстрот

Есть в необычном шорохе листвы,
Как в продолженье дней уже не новых,
Их воплощенье нежной красоты,
Что не приемлет строгие каноны.

Над пестротой, стелящейся ковром,
Неугомонный ветер одинокий
О скоротечной осени живой
Самозабвенно складывает строки.

Где в предрассветном отблеске теней,
На небесах, над кроной обнажённой
И широтой туманною полей,
Вновь возгорится лучик упоённый.

Он, оставаясь частью глубины —
Как молчаливость в воздухе хрустальном,
Из необъятной серой полумглы
Вдруг воплотится в свете постоянном.

В той чистоте поющая струна —
Напоминанье дней, что не вернутся,
И ветерка прохладная волна
Вновь заставляет кротко улыбнуться.

Там листопад закружит свой фокстрот —
Где мимолётность в музыке печальной.
И бытие в невидимость зовёт,
Нам оставляя видимость в сознанье.

Как в трепетанье теплится душа,
И тишиной никак не насладиться,
Лишь обернусь: пусть стрелки не спешат —
Ведь никогда момент не повторится.

07.09.2026 г.