пепел не смог превратиться в снег

Было ли это четыре тысячи лет назад, в годовщину великой гибели солнца?
Или  у друидов, под ссссссвистящщщщие взмахи косы Самайна?
Или  высоко в небе над спящим Парижем, где диковинные твари превращались в камень и оседали горгульями и химерами на соборе Парижской Богоматери?
А может, где-то там?
Но это было. Точно!

Долго молчим, не зовя друг друга,
вкус поцелуев держа во рту.
Контуры тела - графит и уголь
вбиты под кожу как два тату.
В этом единственном пепелище
даже в молчании есть огонь.

Слушайте его! Слушайте..
Перебирая клапаны кларнета... Голова поднята, локти разведены, правая нога в брючине цвета хаки отбивает ритм.. Он поет свою любовную песнь.  Он сводил ее с ума своим кларнетом. Ре-бемоли и ля-диезы лизали ее со всех сторон как языки пламени ..

А она полнится своими странствиями, как зрелый гранат — зернами!  Чудилось, что вместе с тонким ароматом духов девушка внесла  в его мир нежно-золотистое сияние, словно тот последний солнечный луч, что упал на нее, запутался в ее  волосах. Пребывать в этом теле было как нежиться у камина  или лениво плескаться в теплой полночной воде текущего к морю ручья.


Наши тотемные звери рыщут
в мире, где кроме них - никого,
ходят кругами и припадают
в поисках следа ничком к земле:
найденный первым - всегда подарок,
ждать - добровольный желанный плен.


Они сочиняли новые воспоминания и изобретали себе новую судьбу. Зачем ?  Кто то  ведь  призвал  её .
Он вбирал все ветра и оглашал весь мир голосом воздушных струй.  Она странствовала вдоль этих струй в грозах и бурях, под фотовспышками молний, . И  добралась, и теперь она здесь.
Это и стало самым необычным из-за их способности проникать в уши друг друга, а затем — в  мысли и еще дальше,  дальше,  дальше... В  сны.


Это когда-нибудь прекратится,
но не сейчас, не сейчас, не здесь.
Зверь обернется крикливой птицей
и полетит к золотой звезде,
разум теряя легко как перья,
падая в ветер легко, легко...
Страсть - ритуальная капоэйра
превозмогает любую хворь.


Будет раскат грома, клуб дыма, безмолвие,  стук в хрустальную дверь — и она стрелой метнется навстречу…
О, если бы это была какая-нибудь любовная интрижка – одна из тех, что питается  базарными сплетнями.. Но грезы обманчивы, они рассеиваются быстрее, чем тает утренний туман  под лучами восходящего солнца.


Можно молчать, но нельзя забыть их -
дни в наркотическом полусне.
Преодолев горизонт событий,
пепел не смог превратиться в снег.


Жизнь подхватила их и потащила, куда хотела, и они покорно шли, понимаете? И стали угасать в собственных глазах, напоминая, кем они могли бы стать. Кем они не смогли стать.

А костер выглядел так, будто по нему, топча огонь, плясал невидимый зверь, и вот остался только сердитый дым.

 На стихи поэта   Марк Вербер
https://www.stihi.in.ua/ua/avtor.php?author=49161