У каждого своё сложно

У каждого — своё «сложно»,
Свой груз, что оставил невидимый знак.
И кажется порой невозможным
Снять с плеч этот старый, набитый рюкзак.

В нём — сны, что когда-то почти что сбылись,
И двери, что так никуда не открылись.
И чьи-то слова, что теперь замолчали,
И письма, которые где-то застряли.

Но если приглядеться — за спиной
У каждого рюкзак чуть-чуть другой.
В одном — любовь, которую не сберегли,
В другом — мечты, что всё же не ушли.

А есть и такие, где только песок,
Что просыпался сквозь пальцы, как срок.
А кто-то несёт в нём осколки дорог,
Которыми шёл — но дойти так и не смог.

И мы идём, сгибаясь под ношей,
И кажется — мир стал чуть-чуть нехорошим.
Но стоит однажды рюкзак свой открыть —
И что-то оставить. И что-то простить.

И кто-то вдруг скажет: «Давай помогу»,
И будет вдруг легче на каждом шагу.
Не станет поклажа внезапно легка,
Но рядом появится чья-то рука.

И скажет: «Рюкзак, он не вечен, его можно снять
И часть его груза — навеки оставить».
Вот тяжесть ушла у тебя за спиной,
А ты остаёшься — всё так же собой.

Осталась привычка, что тает, как дым,
Но ветер подхватит — и справится с ним.
И ты понимаешь: не нужно быть ношей,
И мир без неё оказался хорошим.