Я нем, но знаю, что кричать.
Хлестает стужей по вискам,
Застрял в трахее комом вздох —
Пронзает зрелость ярлыком,
Приговорён агит-тельцом!
Трезвела мысль под кулаком,
Бежал бикфордом серый нерв,
Толпа в безумье голодна —
Крестом помеченный февраль–
В туман уходит магистраль.
Пил хулиган полынный дар,
Пропитывая словом степь,
Года он нёс ростовщику—
Эпохой, выжатой свинцом,
Глумливым, впившимся венцом.
Воткнули тело в петлю льна,
Слепой, пылая нищетой,
Под взлёт пера приставлен ствол :
Убогими расстрелян хор,
И приговор — щелчок в затвор.
Зевая мукой, новый чтец,
Листает сытостью свой век
Заснёт, на подступах ума —
Но плащаницей простыня
Проступит тишиной казня!
Крик
© Copyright: Андрей Целовальников 2, 2026
Свидетельство о публикации №126090901416
Свидетельство о публикации №126090901416
Рецензии