Лучи заката

Стекает день расплавленным янтарём,
За край земли уходит не спеша,
И в этом угасании златом
Опять поёт и молится душа.

Лучи заката, тонкие как нити,
Пронзают облаков густой атлас,
Прощаясь с миром: «Помните, цените
Наш тихий свет и этот скромный час».

Они скользят по кронам старых клёнов,
Окрасив листья в медно-рыжий цвет,
И вдоль полей, покоем упоённых,
Разносят свой задумчивый привет.

В их угасанье нет тоски и боли,
Лишь мудрая, святая тишина.
Всё замерло: и скошенное поле,
И в небесах зажжённая луна.

Касаясь окон сонных деревенек,
Лучи рисуют сказку на стекле,
И зажигает сумерки-отшельник
Костры тумана на сырой земле.

Ложится багрянец на гладь речную,
Вода горит, как жидкий элемент,
Природа пишет акварель живую,
Поймав неповторимый сей момент.

Прощальный луч — как нежное касанье,
Как тихий шёпот: «Завтра я вернусь».
В нём растворилось мира увяданье,
И светлая, безудержная грусть.

Темнеет высь. Огни заката гаснут,
Стирая красок пламенный прибой.
Но этот миг, короткий и прекрасный,
Приносит сердцу веру и покой.