***

Меня тошнит от некоторых людей, 
Меня они травят своим общением, 
Меня они травят своим безразличием, 
Меня они травят своим высокомерием. 
Не люди — помойные вёдра, 
И прячутся же под маской добродетелей. 

Зачем мне всё это надо, ведь он же мне не родня. 
И как мне от него избавиться и как мне поставить крест? 
Вмиг больным прикинется, а мне хоть беги в лес. 

После общения с ним просто накатывает чувство рвоты. 
Я не знаю, может, это спазм. 
Может, это сокращения аорты. 
Но оно не уходит, даже если захочется. 

Не могу я к человеку подойти. 
Хоть и старше он, и я должна мудрее быть. 
Просто чувство — хоть до хрипоты, 
Просто чувство ломоты, и вырвать хочется. 

Некрасивое красивым не затмить. 
Даже думать об этом не хочется. 
Просто хочется мосты к себе обрубить 
И руки с мылом вымыть хочется. 

Очень это плохое чувство может быть. 
Это не ненависть, не злость, не обида, не равнодушие — 
Просто хочется человека забыть, 
Вычеркнуть из своей жизни хочется. 

Просто душит, просто выругаться, вырваться мне из этого хочется. 
Я не знаю, старость — это просто какой-то сплошной вампиризм для меня. 

Я не могу с ним находиться. 
Я не могу о нём думать. 
Я не могу его прощать. 
Я просто не могу и не хочу больше это принимать. 

Может, это усталость. 
Может, всё стало настолько читаемо, что противно. 
Может быть, это разочарование. 
Может быть, это просто бессилие. 

Иногда тебе всё скачут переставленные им вещи, 
Перевёрнутые чашечки, оставленное ведро с грязной водой. 
И ты входишь в своё помещение, и просто кожа горит. 
Просто выйти хочется или выгнать человека поганой метлой. 

Да потом и стыдно становится, и неудобно: 
Человек-то старый, в возрасте. 
И чем дальше, тем хуже. Лучше ты для него не станешь, 
Беседы все проговорены, нервы уже все истрачены, какая-то пустота, болото. 

Но его скрытая агрессия не останавливается, 
Она идёт тихо и стремительно, 
Просто каждый день по маленькой капельке. 
А твой рывок — выброшенное ведро, 
Поставленные обратно чашечки и засыпаны солью, чтобы не переворачивали. 
И картины все переставлены, хоть волком вой. 
Ты какой-то бессильный против этой старости и дряхлости. 

Можно сказать: «The end». 
Ну, уже и это говорили. 

Жалость какая-то к старости. 
Ты жалеешь её, а она тебя — нет. 
Она к тебе присосалась и тихо сжигает. 
Вроде это принимаешь и не реагируешь, но только до определённой секунды. 

А вы спросите: «Это твой крест?» 
Нет. 
«А зачем ты его несёшь?» 
«Это твой отец?» 
Нет. Так зачем же ты себя тихо разрушаешь? 
Зачем на себя берёшь? 
Отпусти, выдохни и вычеркни. 

Перепиши свою историю, перепиши свои реакции. 
Если тошнит, то телу верь. 
Если накатывает чувство рвоты, 
То ты сыта по горло этим: 
Переворачиванием кружечек и грязным ведром в углу. 

Пришла, всё разбросала — пусть. 
Это твоя территория, и ты устанавливаешь правила. 
А человека не изменишь, 
И он становится только хуже, старше и противнее. 
Старость… Меня от тебя тошнит.

P.S. Дорогой мой читатель, спасибо за уделенное Вами время, этот стих в виде песни еще не выпущен, но Вы можете прослушать иные стихи в виде песен на платформе Яндекс Музыка - Olivia Peach. С уважением к Вам, Оливия.