И ещё раз о стихах

Сижу я, гибок, будто лён
В груди покой, что в памяти томлён. 
Мои стихи - как крик души дворов, 
Где вместе грязь и пепел снов.

Вся пустота и колотая рана, 
Боль - друг, спасенье от обмана. 
И почему так тяжело мне в мире слов? 
И где трещит мой храм воздушных снов?

Я горе дней и смерь воды хранил, 
Судьба текла моя, как жидкий Нил
Смех глух и нем, порой - как щит, 
Стихи - венок, что Богом не забыт.

В дорогах грязных всё чернеет ночь, 
Мечта - мертва, совсем не в мочь
Я плел слова, как ветер у теней
Где грезы - тьма и скрежет дней.

А кто услышит голос? Бездны страх? 
В стихах храню я жизни бренной прах
Пускай обида разрывает, 
Вновь сквозь миры мой стих идёт. А голоса

Всё жаждут быть услышаны. Они
Сияющие верные огни
И может, тьма пронзит меня
Убьёт  внутри свечу сего огня.

Пусть этот стих - лишь крик и боль, 
Но он сыграет эту гадостную роль
Чрез дым и слёзы слышу шёпот лир: 
Что жизнь одна, но в каждой мысли - мир.