Поэт должен быть голодным,
На страдания он падок.
Выдавая всё смятение,
На страничках у тетрадок.
Эту жизнь не выбирала,
Проживаю, как умею.
Я пишу и собираю
Боль в своё стихотворение.
Но была бы я счастливой,
Я б, наверно, не писала.
И тетрадей этих в книжном
Никогда б не покупала.
И жила б я без разлома,
Где-то в рёбрах или дальше.
И чужие аксиомы
Без сомнений принимала.
Мне бы жизнь была понятной.
Иллюзорная, но всё же.
И лежала бы тихонько,
Я с системой в одном ложе.
Появился бы жирочек,
Вместо косточек на пузе.
Было б жёстким разделение:
Кто есть нелюди, кто люди.
Но об этом, к сожалению,
Никогда мы не узнаем.
Я пишу стихотворение,
И тетрадки покупаю.
Судьба поэта
© Copyright: Алина Смахтина, 2026
Свидетельство о публикации №126090808127
Свидетельство о публикации №126090808127
Рецензии