Вериги времени

Дом опустел, но эхо спит в углах,
И пыль лежит, как снег на старых книгах.
Здесь время не течёт в земных кругах,
А замерло в невидимых веригах.

Я слышу, как за мокрым серебром
Оконного дождя, в саду размытом,
Трава растёт, и под сырым бугром
Змея ведёт беседу с Айболитом.

Но это сон. Реальность лишь одна:
Мерцание свечи на чёрном блюдце.
И истина — она обнажена,
Но мы к ней всё боимся прикоснуться.

Нам страшно жить. Нам страшно умирать.
Мы всё бежим, боясь остановиться.
А надо бы — устало развязать
Узлы страстей и просто помолиться.

Не о себе — о тех, кто в холода
Остался без тепла и без ночлега.
О том, что в мире есть ещё беда,
И в этом, может есть призванье человека.

Вода уносит отраженья крыш,
Огонь сжигает старые газеты.
А ты стоишь, безмолвен, и молчишь,
И не находишь нужного ответа.

Но, может, правда в том и состоит,
Чтоб пронести свой крест по бездорожью,
Не разбирая, кто убит, кто сыт,
И веря лишь тому, что в мире Божьем.

И если луч пробьётся сквозь листву
На мокрый пол заброшенной теплицы,
Пойми: ты жив. Ты просто наяву
Увидел то, что больше не приснится.