Твои руки знакомы до боли,
Обнимают, увы, не меня.
Ты глядишь на меня исподлобья
Я же взглядом целую тебя.
Ты моих не прощаешь ошибок.
На исходе обычного дня
Ты берешь телефонную книгу,
Ищешь номер из списка “семья”.
В твоих мыслях нет даже намека
Отдохнуть у меня на плече.
Я бы выслушал. Но у порога
Ждет тот самый с букетом в руке.
Так бывает
© Copyright: Анна Кольт, 2026
Свидетельство о публикации №126090805802
Свидетельство о публикации №126090805802
Рецензии