Как поэт розы нюхал

Прогуливался как-то один поэт по саду и наткнулся на кусты роз. Их много там всяких было: и красные, и белые, и неожиданно - розовые, и совсем уж убийственные для разума поэта - серо-буро-малиновые в крапинку.

Подумал поэт: - А давно я, братцы, роз не нюхал! Да ровно так же вслух и вымолвил, правда, наперёд - по сторонам украдкой обернулся: убедился, что никаких братцев поблизости - и в помине нет.

Желание втянуть в себя божественный аромат чудесного цветка было столь велико, что поэт стремглав ткнулся носом в первый же попавшийся бутон покрупнее. Ему повезло: шмель, который там трудился, не сильно расстроился от внезапной встряски, и удержавшись за тычинки или пестики, спокойно продолжил свой неугомонный труд.

Увидев шмеля и не сумев толком насладиться ароматом красной розы, поэт отринул от куста, чуть не потеряв равновесие, но быстро пришёл в себя и яростно от чего-то отряхиваясь, ещё разок оглянулся по сторонам.

"Да что я по сторонам всё кручусь-верчуть!?" - с досадой подумал поэт, -

"Фух, слава Богу, никто не увидел моего позора!"

Не успел он помыслить об этом, как его взгляд упал на небольшой аккуратненький нежнейше-белёсый бутон.

- Какая прелесть! Какая бесконечная божественная красота!

- Вот, что надо нюхать! - громко вскричал поэт, и потянулся в надежде ловко ухватиться двумя пальцами за ... чуть ниже бутона ... как там оно называется ... цветоложе? чашелистник?

Эх, чёрт, все слова позабывал!

Задумавшись, поэт немного промахнулся и ... каждому пальцу досталось - минимум по одному острому шипу.

- Да, ###### # ###! Ты что себе, ####, позволяешь?!

Спустя пару мгновений к поэту пришло осознание, что он - уже не один. Резко обернувшись, он увидел маленькую девочку с небольшим аккуратным букетом ромашек.

Ребёнок молчал. Быстро подавив в себе стыд от, им самим произведённой, неловкости, поэт показал девочке уколотый палец, предварительно посильнее стиснув его за спиной:

- Вот, смотри, капелька крови! Дяде очень неожиданно сделали больно, вот он и прокричал  слова нехорошие.

- Дяденька, а я нашла подорожник...

- О, мой юный ангел, подорожник спасёт меня от гибели - я не истеку кровью на радость врагам и мы ещё продолжим дело великого Флинта!

Чтобы окончательно запутать и сбить с толку ребёнка, поэт запел:

"Подорожник-трава - дальняя дорога..."

- Дяденька, вот держите: я шла за вами и нашла его - "По-до-рож-ник".
Это же вы обронили?