Айти

Айти...
Ты снишься мне каждый второй четверг,
странная девочка, призрак из ниоткуда.
Я уже знаю — вздыбится фейерверк:
шарики, искры — и вот ты бежишь по пруду
босиком по воде. И дышит вода, как зверь.
Взбудоражится — и каюк, и погрязнешь в иле.
Я кричу тебе: «Айти! За камышами дверь!»
Просыпаюсь: горит монитор и скрипты застыли.
До кровати ползу — и снова вода и крик.
Поднимаюсь, плетусь на кухню, включаю чайник,
и рисую тринадцать палочек — я привык.
Айти, я целых тринадцать дней по тебе скучаю.
*
Зачеркнула тринадцать палочек. Гаснет свет.
Этот умный светильник такой, паразит, послушный.
Закрываю глаза. Тихонько скрипит паркет.
Это сон. Это ты. И рассеянный свет жемчужный
одинокой звезды на чернющей глухой воде.
Ты на том берегу. Я лица твоего не вижу.
Ты кричишь в никуда. Ты кого-то зовёшь в нигде.
Я бегу — ты всё дальше, а камыши всё ближе.
Так смешно и приятно, когда босиком по воде.
Наступаю — она хлюптит и щекочет пятки.
Я бегу по воде, а кажется по звезде.
Звёздный блик, как бельмо на чёрной слепой сетчатке,
где-то справа пугает прыгающим пятном.
Ты на том берегу стоишь и кричишь мне: «Айти!»
Камыши шелестят. А за камышами — дом.
Пузырьки на воде взрываются, словно в спрайте.
Просыпаюсь. В замёрзших ногах притулился кот.
Карандашик беру — и палочек вновь тринадцать.
Ровно чёртова дюжина дней кое-как пройдёт.
А потом я пойду по воде.
*
Всё — пора включаться.
А не хочется. Хлопок пижамный хоть выжимай.
Пятки грязные. Стрёмно, конечно, но мне привычно.
Душ холодный. Бурлящий чайник. Горячий чай.
Электричка, метро, маршрутка — всё как обычно.
Чебуречников нахрен выгнали. А пожрать?
На проспекте — кафешка «Берег». Темно, как в жопе.
Кофе — дрянь: не бодрит. А стоит... Упасть-не встать.
Матерюсь потихоньку.
*
Ровно сижу на попе.
Жду, когда лабутен починят — пошёл каблук.
«Обувщик наскоряк» — напротив кафешки «Берег».
Босиком добежала. Кофе и ноутбук.
За окошком терзает осень усохший скверик.
Дожевала с трудом резиновый пирожок.
У бариста видок, как черти топтали рожу.
Злой, как будто ему не дали. Остынь, дружок.
Мат у стойки. Смотрю направо. Озноб по коже.
Говорю себе: «Тихо-тихо. Простой мужик».
Только запах... Сухой и пряный, как дух камышный.
А бариста ему по-свойски: «Чем дышишь, гик?»
Говорю себе: «Всё понятно: мужик — айтишник».
Он орёт в телефон: «Апдейт по задаче где?»
Холодеет внутри. Откуда я знаю голос?
Ошалелые мечутся бабочки в животе.
Сердце где-то в ногах, а рвётся куда-то в космос.
Говорю себе: «Тихо. Смотри: он небрит, лохмат. И глаза...»
Замираю. И он замирает. Воды мне дайте!
Поднимаюсь. Иду босая. Привет, шиза.
Он шагает навстречу и шепчет тихонько:
«Айти...»
Байкальский Ветер,Тихиро