Привычка

А ты всё же останься, ты не уходи,
Я не смогу без тебя, я сбился с пути.
Я не хочу признавать это, я не достоин тебя,
Но небеса мне шепчут: она лишь для тебя.

Я думал долго над шепотом в ночи,
И не нашел ответы, не нашел ключи,
И сердце мое заперто, и камнем бьёт оно,
Зачем тебе такой я? Я сейчас "никто".

Я не вижу дальше ориентиров,
Моя жизнь состоит из пунктиров,
Не длится ровно линия судьбы моей,
Она из скомканных и мятых дней.

Даже если бумагу расправить,
Пройтись по ней утюгом,
То борозды вмятин не исчезнут,
Останется след на поле моём.

Тебя не держу я рядом, но и опускать не хочу,
Я свыкся с твоим взглядом, и будто без него грущу,
И будто без него не складываются мысли
В пазл моей жизни,
И будто не хватает для полной картины две штучки глаз красивых.

А ещё не хватает её писем в стихах,
В прозе не надо, в прозе всё не так,
Когда пишет она, я пишу, как сквозняк,
Когда молчит она, моих слов запас иссяк.

Что за фокусы, что за шутки -
"Эй ты, наверху!!! Мне уже жутко!
Объясни мне, что происходит,
Ведь мне она как кость в горле..."

Ответ он так и не находит...