Поющие
мыслишка кислого же рода,
вдыхаем сероводород
и я, и весь честной народ!
А голоса, ну, прямо псы!
Не трус, хотя боюсь попсы,
чего же делаю то здесь?
На сцене лажа, вой и спесь!
Вот часики смеются так:
по-маленькому: тик и так,
башку да ноги – на весы!
Что перевесит: ум иль «псы»?
Поглядываю на часы...
И вновь поющие трусы!
Свидетельство о публикации №126090801798