Я встаю теперь на час позже,
Уже солнце золотит крыши,
И держу теперь свои возжи,
Размышляю: кто и как меня слышит.
Не рискую я вступать в драку
За поруганную память века
И глумящихся не шлю лесом,
Сохраняю в себе человека.
И, протиснувшись в двери ада,
Где пылают все мои строки,
Успокаиваю себя: Надо.
Вот ужо придут и мне сроки.
Мне подняться бы чуть-чуть выше,
Но одни отворены двери...
А стихи мои живут, дышат.
А читатели мои — верят.
Литпроцесс
© Copyright: Орбский, 2026
Свидетельство о публикации №126090801230
Свидетельство о публикации №126090801230
Рецензии