Тупик

Я хочу писать, как писал когда-то,
Разрывая в клочья глухую тьму,
Снова верить слову, что было свято,
И не лгать ни в чём себе самому.

Но лежит на сердце тяжёлый камень,
А в гортани замер горчащий ком.
Не могу раздуть угасавший пламень,
Умываюсь жгучим сухим стыдом.

Раньше голос рвался сквозь шум и вьюгу,
Не боялся обморозить уста,
Я строку дарил и врагу, и другу,
И страница не была так пуста.

Что со мной случилось? Какая боль
Заперла дыхание в немоте?
Почему на раны сгустилась соль,
И слова растаяли в темноте?

Я не стану лгать и фальшивить громко,
Мастерить стихи из пустых руин,
Если слог кричит от тоски и ломки,
А внутри я замер совсем один.

Что душа ещё ничего не забыла,
Это просто боль перешла в урок.
Потому что помнит она, как было,
И не хочет фальши и лживых строк.

Назову по имени эту муку,
Скину с сердца давящий, тяжкий ком.
Потяну навстречу надежде руку
И ударю в немоту стихом.

И тогда слеза, омывая веки,
Разобьёт на части застрявший лёд,
И прольются в строки живые реки,
И поэзия снова во мне оживёт.