С признательностью к Поэзии

Прости, прости меня, моя мечта,
Когда в мою же старость не почила,
Наперекор осталась навсегда
В моей душе, и вижу, в этом сила.

И в боль, и в дождь со мной осталась ты,
Хотя несчастье сердце осушило,
И ты была сильнее клеветы,
Сильнее, чем пустых скандалов шило.

Меня спасла от быта средь сует,
И в жизнь мою вошла надолго, прочно,
И говорить я научился «нет!»
Своим желаньям – вышло слово «срочно».

Пусть не останусь я среди веков,
Когда стихи, скорее, не скрижали
От Моисея – мысли, я таков,
Что мир земной по строкам отражали.

В момент один я был и здесь и там
С тобой – узнал, бескрылый не летает,
Но лишь душой и точки по местам
Он ставит – только жизнь немного тает.

Уходит жизнь… Бывало, погибал,
Наедине с бедою оставался,
Но ты врывалась, как девятый вал,
И чёрный мир вокруг на свет менялся.

Была, как свет, на совести моей,
Собой хранила дни мои и ночи,
Но не вливала уксус, ни елей,
А делала страдания короче.

Так каждый день тобою озарён,
Как новый человек, встречаю утро.
Итак, Поэзия, не ведаю урон –
Живу на свете, поступая мудро.

Андрей Сметанкин, Душанбе; 05.09. 2026