Последний защитник распятой страны

Белая скатерть, холодный фарфор,
В окна струится полночная грусть.
Окончен недолгий, пустой разговор,
Пахнет полынью, дождём… святая Русь.


Шашка на стуле и тусклый погон,
В зеркале старом — чужие черты.
Жизнь уплывает, как тот батальон,
В дымные дали пропащей страны.


Ах, эта Русь — где полынь и печаль,
и звук гитары дрожит в тишине.
Уходит всё, растворяясь в туман,
только мать-старушка заплачет обо мне.


Страстно гитара звучит в тишине,
Пальцы качают прозрачный бокал.
Вы улыбнулись когда-то не мне,
Я Вас ужасно всю жизнь ревновал.


Осень шуршит у чугунных ворот,
Лошади ждут на холодном ветру.
Завтра поручик на смерть пойдёт,
Словно играя в плохую игру.


Прошлое тает, как лёгкий туман,
Сердце зажато судьбою в тиски.
Был ли я счастлив? Один лишь обман,
Память раскалённым обручем сжимает виски.


Стихнет всё — и гитара и боль,
Конь устанет ждать на холодной тропе.
Последний вздох упадёт на престол,
и Русь затихнет в вечерней мольбе.


А там, вдали, где туман над рекой,
где осень шепчет забытые сны,
я растворюсь в тишине неземной,
Последний защитник распятой страны.