Всё, что родится, выйдет из муки
- и дрозд, и рожь, и этот белый шрифт
на чёрном, где осядут, как в аду,
слепые буквы. Воля - не каприз,
а лишь зазор меж "можно" и "нельзя",
как между лебедем и какаду:
один плывёт, не ведая греха,
другой кричит, не зная немоты.
А люди, аркалыкие, без крыл,
бредут сквозь странствия, где всякий мудрый боже встаёт из наших рёбер, непохожих
ни на один глагол земли,
и тут же глохнет.
Мы читаем мир подушечками пальцев
- не глазами, и каждая строка - горький укол, веселье, превращённое в напасть, как точки Брайля: выпуклый пунктир, ведущий нас по лезвию строки туда, где крылья - это только шрам на лопатках, заживший в пустоту.
Какаду
© Copyright: Дмитрий Галушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126090707770
Свидетельство о публикации №126090707770
Рецензии